H&aacute; alguns dias, enquanto voltava para casa, me deparei com uma cena funesta: uma mulher havia sido atropelada no meio da avenida e, enquanto aguardava socorro, faleceu.
Seu corpo estava estendido no asfalto quente de um dia ensolarado. Ao redor, policiais registravam a ocorr&ecirc;ncia enquanto, dentro dos carros, olhares impacientes aguardavam no tr&acirc;nsito incomum de uma ter&ccedil;a-feira.
A crueza daquela cena me consumiu de pesar. Ao observar o entorno, por&eacute;m, tudo permanecia impass&iacute;vel. Nenhuma alma gritava desesperadamente, nenhuma ambul&acirc;ncia se apressava entre os carros e nenhum lamento era proferido. Como era poss&iacute;vel que uma mulher tivesse sua vida ceifada e todos ao redor agissem com a mais serena casualidade?
E, sobretudo, por que eu tamb&eacute;m continuei meu caminho?
N&atilde;o parei meu dia. Ningu&eacute;m parou.
A vida daquela mulher estava para sempre acabada, mas, para o restante de n&oacute;s, ainda era ter&ccedil;a-feira, e as sentimentalidades teriam que esperar.
S&oacute; muito depois, com uma urg&ecirc;ncia infinitamente menor do que aquela que sua vida merecia, soube seu nome pelos notici&aacute;rios: Neuza, 64 anos. Todos os dias, ela atravessava aquela regi&atilde;o para fazer tratamento no CAPS local. Naquele dia, ao atravessar a rua, foi atingida por um ve&iacute;culo em alta velocidade. O socorro, apesar de haver uma base pr&oacute;xima, demorou mais de uma hora para chegar, e seu corpo permaneceu no asfalto por quase cinco horas ap&oacute;s o acidente.
Ali, no meio da avenida, a haviam feito mais bicho do que mulher e mais espet&aacute;culo do que trag&eacute;dia.
Sua dignidade lhe foi arrancada quase t&atilde;o rapidamente quanto sua vida. E todos n&oacute;s, condescendentes com a ideia de que n&atilde;o havia nada que pud&eacute;ssemos fazer, nem mesmo nos comover, contribu&iacute;mos para que aquele atropelamento n&atilde;o fosse apenas de corpo, mas tamb&eacute;m de alma.
Esse acontecimento me fez lembrar que, d&eacute;cadas antes, Chico Buarque j&aacute; havia transformado essa mesma crueldade cotidiana em m&uacute;sica. Escrita em 1971, durante a ditadura militar e em pleno chamado &ldquo;milagre econ&ocirc;mico&rdquo;, Constru&ccedil;&atilde;o conta a hist&oacute;ria de um oper&aacute;rio em um dia de trabalho comum. Ele se despede de sua esposa e seus filhos, sai para trabalhar, sobe na obra, executa um servi&ccedil;o e em uma distra&ccedil;&atilde;o, cai do pr&eacute;dio. A morte desse homem, algo absoluto e irremedi&aacute;vel para ele e para quem o ama, para a cidade se torna um obst&aacute;culo em seu caminho. Em determinado momento, Chico escreve que o homem morreu &ldquo;na contram&atilde;o atrapalhando o tr&aacute;fego&rdquo;.
Mas quando foi que, enquanto seres humanos, perdemos a pr&oacute;pria natureza de nossa esp&eacute;cie de sermos bondosos e compassivos? Ou ser&aacute; que essas qualidades ainda existem, mas j&aacute; n&atilde;o encontram tempo para existir?
Uma poss&iacute;vel pista para essa indaga&ccedil;&atilde;o foi dada pelo soci&oacute;logo alem&atilde;o Hartmut Rosa. Em seus ensaios, ele trabalha a ideia de acelera&ccedil;&atilde;o social: um conceito segundo o qual, na modernidade, a tecnologia, as mudan&ccedil;as sociais e o pr&oacute;prio ritmo de vida tornam-se cada vez mais r&aacute;pidos e, com isso, passamos a tentar fazer cada vez mais coisas em menos tempo. O resultado paradoxal disso &eacute; que, mesmo criando ferramentas para economizar tempo, sentimos que temos cada vez menos dele.
Ent&atilde;o, ser&aacute; que nos tornamos de fato seres sem compaix&atilde;o ou simplesmente j&aacute; n&atilde;o temos tempo para exerc&ecirc;-la? Afinal, para sermos afetados por algo, &eacute; preciso parar, refletir e sentir e, na sociedade moderna, essas a&ccedil;&otilde;es parecem ter se tornado caras demais para serem &ldquo;desperdi&ccedil;adas&rdquo;.
Foi lendo A Arte de Amar, de Erich Fromm, psicanalista e fil&oacute;sofo humanista, que cheguei &agrave; poss&iacute;vel semente de uma solu&ccedil;&atilde;o para esse problema que atravessa todos n&oacute;s. Fromm parte de uma ideia simples, mas rigorosa: &eacute; preciso investir no amor o mesmo tanto de aten&ccedil;&atilde;o que devotamos a outras tarefas, visto que amar n&atilde;o &eacute; apenas sentir. &Eacute; uma pr&aacute;tica. Exige cuidado, responsabilidade, respeito e conhecimento do outro. Mas exige tamb&eacute;m algo cada vez mais raro no mundo atual: aten&ccedil;&atilde;o.
N&atilde;o basta que o sofrimento do outro passe diante de nossos olhos, &eacute; necess&aacute;rio permanecer diante dele tempo suficiente para que sejamos atravessados por ele.
E, para Fromm, essa disposi&ccedil;&atilde;o n&atilde;o deveria se restringir somente &agrave;queles que nos s&atilde;o pr&oacute;ximos. O amor maduro n&atilde;o &eacute; um privil&eacute;gio afetivo reservado aos nossos, mas uma forma de se relacionar com o mundo. Amar verdadeiramente implica tamb&eacute;m cuidado, respeito e responsabilidade por aqueles que sequer conhecemos.
Eu n&atilde;o conheci Neuza. N&atilde;o saberia dizer o tom de sua voz, a cor de seus cabelos ou qualquer uma das pequenas coisas que faziam dela quem era. Mas, naquela ter&ccedil;a-feira, sua vida atravessou a minha.
E eu queria que tivesse atravessado a de mais pessoas tamb&eacute;m.